Das Werk in Worten

Schade,

tot definiert.

Haben sie sich verloren

und doch nie verirrt.

Sie haben keine Identität,

nur Funktion,

eine urbane Depression.

Bedacht von außen,

vergessen von innen.

Wie Landkartenleichen

gibt es Orte, die sich niemals selbst erreichen.

Vom Fluss nur umspült,

kein Moment, der verweilt,

kein Blick, der sie fühlt.

Sie wurden unbelebt

und finden nur Frieden,

sobald ihnen die Zeit als Insel vergeht.

Stehen sie stumm

und warten sie starr,

weil ihnen nie mehr als ein Zweck zugedacht war.

 

Sie sind ein Nebenprodukt

ohne Output,

und genau diese

definierte Leere

macht ihre Welt so kaputt.

Ein Rest im System,

ein Rand ohne Mitte.

Eine harte Grenze

gegen eine stumme Bitte.

Das Einzige, was ihnen bleibt,

ist die Zeit,

die jede Nacht ins Morgen verweilt.

Sie legt sich leise auf die Flächen,

als würde sie warten,

sie irgendwann zu zerbrechen.

Schade,

dass hier nichts passiert.

Wieso nur haben wir

diese Wiese zur

Verkehrsinsel definiert?